A por ellos, oe!

Se acabaron los chistes. Ya no tiene gracia la bromita de que "nunca pasamos de cuartos". La Roja ha roto el maleficio y vestida de un eufemístico dorado (amarillo de toda la vida) devolvió la ilusión a aquellos que ya hacíamos planes para ir el domingo a la playa (porque estaba claro que a la final no llegamos ni de broma).

En una segunda parte magistral, España dio lecciones de buen juego a unos rusos atónitos que tras el gol de Xavi empezaron a pensar que en España, además de paellas, hacemos buen fútbol.

En la memoria ya guardamos las lágrimas de Villa confundidas con la lluvia, los pases magistrales de Fábregas, la alegría de Silva, los guantes de Casillas, el semblante comedido de Aragonés, el abrazo recatado de los Príncipes, los puños en alto de la Vicepresidenta y la emoción desbordada de la afición. Quedan menos de 48 horas para el país se vuelva a paralizar frente al televisor. El domingo, expectantes, esperaremos a que el sueño se cumpla.

De vuelta a casa, dos adolescentes nerviosas caminan a mi lado. ¿Huelo mucho a cerveza?, pregunta una. ¡Qué va!, le dice la otra, tú no te preocupes que hemos ganado y seguro que tu padre ni se entera. Oye, ¿qué te vas a poner el domingo?. La camiseta roja, responde, es la que me da suerte.

La esperanza blanca

Hace unos años, viendo Deep Impact en el cine (aquella película donde un meteorito salvaje se acercaba a la Tierra y sólo se salvaban unos pocos, yankees, of course) la sala se llenó de risas y comentarios sarcásticos cuando Morgan Freeman apareció en pantalla en el papel del Presidente de los EEUU.

- Un presidente negro. ¡Qué cachondos los americanos!

La película sólo tiene 10 años. Hoy, Barack Obama ha sido oficialmente nombrado candidato a la Casa Blanca, que ya no parece tan blanca, desbancando a una ambiciosa Hillary, que tras haber soportado con dignidad y sumisión unos cuernos internacionales, resurgió de sus cenizas cual ave fénix.

A Obama lo han apodado como "la esperanza blanca". Lo que ayer parecía impensable, hoy semeja posible y, tal vez mañana, sea realidad. Sería el primer presidente negro de los EEUU.

¡Suerte, Obama!

PD: Sí, para los cinéfilos, ya sé que en Airbag también salía un lehendakari negro. ¿Tal vez algún día...?

Y punto.

Todos los 23 de abril regalo un libro. Cuando tengo suerte, me lo regalan a mí. Este año coincidieron regalo y regalada, así que me fui toda decidida a una macro-librería a ver qué encontraba.

Últimamente, para encontrar algo de literatura "normal" parece que hay que bucear por las estanterías, entre templarios, santos griales, hermandades secretas, conspiraciones judeo-masónicas y descendientes de la Magdalena. Madre mía, ¡qué fiebre mística y conspiranoica le ha entrado a todo el mundo! La culpa es de Dan Brown, por supuesto.

Pues cuando ya estaba a punto de desistir de mi intento y casi decidida a llevarme una guía de los mejores hoteles rurales de la Península, la portada de un libro me llamó la atención. Era una foto en blanco y negro de una mujer y el título del libro eran dos palabras que me cuesta tanto pronunciar que aquello me pareció una señal. Y punto.

En la solapa, la biografía de la autora, Mercedes Castro. Ferrolana y licenciada en Derecho. Demasiadas coincidencias y demasiadas señales.

Lo reconozco: me compré el libro por el título, la portada y la biografía de la autora. No sabía de qué iba, pero ahora que lo he terminado, creo que voy a empezarlo otra vez. No es sólo una novela negra, no es sólo una novela realista, no es sólo una novela llena de ironía. Es mucho más que eso. Y Punto es Clara Deza, su personaje principal. Y todas somos Clara. Y Clara es un poco como nosotras.

No os voy a decir de qué va. Sólo os diré que tenéis que leerlo. Y punto.

Yo tenía una granja en África

Ayer falleció Sidney Pollack, uno de los grandes de Hollywood, a los 73 años. En la retina de todos quedarán películas como "Tal como éramos", "Tootsie", "Memorias de África" y, para los más jóvenes, "La Tapadera". Incluso lo recordaréis por su última aparición en pantalla junto a George Clooney en la genial "Michael Clayton".

He de confesar que no fui capaz de ver "Memorias de África" hasta hace un par de semanas, y todo debido a mi patológica animadversión por Meryl Streep. Y sí, soy capaz de reconocer que es una de las mejores actrices que ha dado Hollywood. Pero de la misma forma que reconozco que el queso es un manjar divino y yo ni lo pruebo. (No, ni como queso ni me gusta Meryl Streep. Una que es original)

De todas formas, la película me impactó. Quizá por la carga emocional, por su final, porque me pilló en mal momento, porque es primavera o porque yo, al igual que el personaje de Karen (basado a su vez en Isak Dinesen), también creo que cuando los dioses quieren castigarnos atienden nuestras plegarias.

Y porque al bueno de Denys, tan mono él con su disfraz de cazador, tan independiente, tan voluble, tan castigador, tan generoso como para regalarle a Karen una brújula "para seguir el rumbo, aun sabiendo que la tierra fue creada redonda para que no podamos ver el final", al final le acabas cogiendo cariño.

Merece la pena verla. Merece la pena escuchar su majestuosa banda sonora. Y merecen la pena ese guión. Porque más de uno, al igual que Karen, se ha dicho a si mismo que "...Y cuando veo que no puedo seguir soportándolo, aguanto aún un momento más y entonces sé que puedo soportar cualquier cosa..."

Yo tenía una granja en África, al pie de las colinas de Ngong....

I don't like mondays

Llueve. Hace frío. El día es gris. Y además, es lunes. Para rematarlo, entramos en la última semana de mayo. Esta mañana, antes que el despertador, me ha despertado la lluvia. Y me he levantado pensando en aquella canción de los Boomtown Rats que decía "Tell me why I don't like mondays".


La lluvia es vida. Los campos la necesitan y la huerta murciana también. Cuando algo nos llega en el momento en que lo necesitamos, decimos que nos "viene como agua de mayo". Pero francamente, este mayo mío no necesitaba tanta agua.

Decía un amigo mío que la lluvia es música y se han escrito casi tantas canciones sobre la lluvia como sobre el amor. November Rain de Guns and Roses. Here comes the rain again, The Eurythmics. Purple Rain de Prince. Rain drops keep falling on my head. Rainy day women de Bob Dylan. I can stand a little rain, de Joe Cocker. Esta tarde vi llover. Who'll stop the rain?. Have you ever seen the rain? Rainy night in Georgia. Singing in the rain. It's raining men.

Aunque mezclando la lluvia y los lunes, hoy me quedo con aquella de los Carpenters que decía "Rainy days and mondays always get me down".

¡Feliz y lluvioso lunes!

Europa no perrea

Pues no ha podido ser. Un año más, no hemos ganado Eurovisión. Aunque en palabras de nuestro representante, Rodolfo Chikilicuatre, "llegar a la final ya era un triunfo, porque siempre nos quedamos en cuartos."

Nunca había dado tanto que hablar el Festival de Eurovisión. Desde las radicales posiciones que tomaban detractores y fans del Chiki Chiki, hasta las sospechas de compra de votos por parte del régimen franquista el año que ganó Massiel. ¡Incluso Cliff Richard ha entrado en la polémica reclamando para sí el triunfo del 68!

Ayer por la noche, media España estaba pendiente del televisor. El Chiki Chiki, nos guste o no, ha conseguido levantar los índices de audiencia del Festival. El director de Eurovisión España, Miguel Loredo, calificó en su día la elección como representativa de "la España más choni, paleta, pueblerina y casposa" amén de decir que "la elección no ha sido democrática porque no representa el deseo nacional."

Curiosas afirmaciones, cuando ha sido el año que más democrática ha sido la elección de nuestro representante: todos podíamos votar y todos podíamos presentarnos. Eso es lo que tiene la democracia, Sr. Loredo.

Me confieso fan absoluta del Chiki Chiki y me siento orgullosa de esos 55 puntos que nos hemos llevado (¡Gracias Andorra por los "tuelf poins gou tu espain"!). Tal vez sea choni, paleta o pueblerina, pero este verano yo, como muchos de vosotros, bailaré el brikindans, el crusaito y el maikelyason. ¡Perrea, perrea!

Besos para todos

La gente se besa poco. Ello a pesar de que vivimos en un país donde tocarse y besarse no se interpretan como una intromisión en el "espacio personal" del otro.

Una marca de cosméticos alemana ha instalado estos "kissing points" en las estaciones de tren para publicitar un pintalabios. Creo que deberían extenderse a aeropuertos, estaciones de servicio, edificios oficiales, cines, teatros, discotecas y guarderías.

Si hay "puntos de fumadores", ¿por qué no instalar puntos de besadores? Tal vez seríamos un poco más felices.

Os mando un beso. Virtual, tecnológico, frío. Pero un beso al fin y al cabo.